Концерт Сарасате.
Каждый год, в конце августа, у жителей моего города случается острый приступ любви к антиквариату и не только. Организуется массовый стихийный рынок и народ делится на избавляющихся и приобретающих. В общем, это не особо интересно, особенно после лондонского изобилия. Но, как всегда, есть одно но. Если опустить ночные вазы 19 века или патефон начала прошлого, то можно найти нечто волнующее. Обычно я отдаюсь)) на волю судьбы и иду стихийно, в людском потоке. Сегодня меня выбросило к стенду старых открыток. Очень жаль, что французы не знают романсы Вертинского, они пришлись бы кстати...
Ваш любовник скрипач, он седой и горбатый.
Он Вас дико ревнует, не любит и бьёт.
Но когда он играет «Концерт Сарасате»,
Ваше сердце, как птица, летит и поёт.
Он альфонс по призванью. Он знает секреты
И умеет из женщины сделать «зеро»...
Но когда затоскуют его флажолеты,
Он божественный принц, он влюблённый Пьеро!
В то далекое время, когда женщины еще были леди, а мужчины - джентельменами. Фильдеперсовые чулки, локоны, шелковые платья и воротник из мексиканского тушкана на самый торжественный выход.
И давно уж не моден, давно неприличен
Ваш кротовый жакет с лёгким запахом амбр.
Рассматривая фотографии застенчивых нимф и набриолиненных кавалеров, невольно думаешь - а что случилось с ними потом? Как они увядали и что будет с нами? Грустно, это уже осень и все мы там будем.
Мадам, уже падают листья,
И осень в смертельном бреду!
Уже виноградные кисти
Желтеют в забытом саду!
Наши внуки со смехом возьмут старую фотографию, где мы стоим во всей современной красе и в расцвете лет и может быть, может быть скажут :" Ну, а бабка то наша жгла по полной."
Это всё, что от Вас осталось:
Пачка писем и прядь волос...
Только сердце немного сжалось, -
В нём уже не осталось слёз.
Грустно. Это осень и Александр Николаевич до сих пор трогает сердце.